Я завтра ничего не напишу.
Я буду завтра белкой в колесе.
Играю я в дурацкую игру,
В неё, как говорят, играют все:
Работа, дом, друзья, еда и сон,
Акт половой, поездки, развлеченья,
ТВ, газета - и неслышный стон
Все лучшие исторгнут устремленья.
Куда стремиться? - День расписан.
Зачем же думать - Делать нужно дело.
Нет дел сегодня - стих зато написан.
А завтра вновь сорвусь я ошалело
В погоню по дурному расписанью
В борьбу по графику, регламенту и плану.
Ещё немного - биороботом я стану.
Осталось только отключить сознанье.
Но нет, оно трепещет, бьётся мыслью,
Как птица бьётся в сеть попав:
"А можно ли назвать то жизнью,
Где нет её, а лишь - работа и устав".
Ведь знает мысль - наступит послезавтра,
Где, наконец, я вырвусь на свободу
Неудержимо, ведь не даром
Пробегаю я завтра меж выходом и входом.
Я завтра ничего не напишу
© Copyright: Артём Корсун, 2011
Свидетельство о публикации №111010901645
Свидетельство о публикации №111010901645
Рецензии