поэт

Метро.
обычный субботний вечер и необычный человек напротив меня едет куда то с отсутствующим видом.
Вроде бы с отстутствующим.
В мужчине сразу читается художник-черный вельветовый берет с каким то странным значком сполз чуть набок и тщетно пытается скрыть гриву спутанных каштановых кудрей до плеч.
под вязаной,растянутой к низу и в рукавах кофтой,скрывается странный свитер болотного цвета с желтой полоской у горла.
черные широкие штаны завершают потасканые черные кожаные ботинки со следами соли на боках и краях носов.но это не новая соль,которая возникает на сапогах каждый раз,как только выйдешь из теплого дома в слякотную питерскую зиму...
это Та соль,которая с годами въедается в обувь и указывает на почтенный возраст и почти раритетное происхождение.
на коленях,как и у любого художника,лежал [недо]чемодан,с краев обтесанный и покрытый засохшей краской.
от это сУмы веяло каким то благоговенным уютом и осенней старостью,даже древностью-приятной и вдохновенной.
А в его глазах!!.....
в его глазах было ВСЁ!
кажется,что этот взгляд постоянно пролистывал лучшие кадры жизни,лучшие портреты,лучшие смешения красок и набросков!...
Он был одним из тех поэтов,чьим лучшим творением стали не картины позирующих богатых дам,проданые на аукционах за безумные суммы,а портретслучайной незнакомки,сидящей за столиком в дальнем углу придорожного кафе,наспех набросанный огрызком стертого карандаша...
портрет неизвестной,который остался стоять в его чердачной комнате,но который какой то безумной живостью и непонятной энергетикой притягивает к себе взгляды каждый раз.снова и снова.
Прекрасный мужчина,с гиганскими мудрыми светлыми глазами,грустной полуулыбкой бродячей собаки и безумно тонкими,чувственными пальцами,бегающими по молнии его стертого чемодана в такт шуму вагона метро.
...
иногда кажется,что жить стоит только ради таких моментов,чтобы увидеть вот такого вот человека и...что то понять.каждому понять...своё.