Старик

Когда-то в годы школьные случилось,
Мне побывать в музее в первый раз.
И для меня и для друзей моих открылось,
Повидимому, что-то в этот час.

Мы как-то все, не то чтоб присмирели,
А стали сразу чуточку взрослей,
И на картины зачарованно глядели,
Что рисовали мастера минувших дней.

Цветы и море, горы и долины,
И рыцари на боевых конях,
Цари и дамы в шубах соболиных,
Как будто бы смотрели на меня.

Там были интересные скульптуры,
И тишина, что школьной не сродни.
Как будто мы в иной мир окунулись
И выплыть с него сразу не смогли...

И всё же, если кто сегодня меня спросит,
Что же понравилось тогда всего сильней?
Отвечу, маленький рисуночек неброский,
Углём написанный и неизвестно чей.

А на листе – старик, почти в лохмотьях
Чья жизнь вся в натруженных руках...
И я не видел в жизни благородней,
Чем та натруженность, ни наяву ни в снах.

Его лицо, почти скрывала шляпа,
Но руки воплощали солнца свет.
Щемило сердца и хотелось плакать,
И силы не было найти на всё ответ.

Да и найти ль ответ на все вопросы,
Что ставит одиночество порой?..
Но, навернувшиеся в эту встречу слёзы,
Я не пролив, ношу всю жизнь с собой.

Не в позолоте и шелках величье:
Оно в душевной щедрости живёт.
Я помню рук натруженных отличье,
Что человеку Человечность придаёт!