Пятый январь

    Пять лет без мамы...


Двенадцать... День  семнадцатый... Январь...
Дым  небо  выстилает  мешковиной.
Кишки  пожарной   силуэт  змеиный
Рыгая  пену,  уползает  в  гарь,

Ругаясь  матом, плющит  желваки
Измазанный  мальчишка-огнеборец...
Удавкой  горло  сдавливает  горе,
Размалывая  с  хрустом  позвонки  –

И  к  чёрту  весь  ассортимент  аптек...
Мороз  под  сорок, а  проём  оконный,
Пустой  глазницей,  сажей  обведённой,
Как  очищенье,  в  дом  впускает  снег.

Ах,  да... Ещё  –  звонки,  звонки,  звонки...
Вопросов  бред  трагедию итожит,
А  хочется  завыть...  И  не  поможет
Прикосновение  её  руки.

Глаза  сухи.  В  них,  вместо  слёз  –  песок.
И  чувство  одиночества  так  странно...
Под  музыку  метельного  варгана
Плывёт  над  крематорием  дымок.


       08.01.11.


Рецензии
26 без неё. и 3 - без отца.
Не знаю, что сказать...
Это только кажется, что со временем боль притупляется. Нет, она просто чуть реже берёт за горло, но всё так же остро.
В одном я уверен - Ваша мама слышит всё, что Вы ей говорите.
Хочется поделиться своим...

Какое утро было в этот день…
Все тот же снег, но с неба – синева,
И этим синим рисовала тень
По белому деревья и дома…
Будили птицы заспанный рассвет,
А для тебя и эта ночь – без сна,
Боль все сильней… Горит на кухне свет –
Там плачет муж и курит у окна.
Он все равно не верит, что – конец,
Хоть стаяла до тонкости струны,
Хоть точно так же умирал отец,
Пришедший, без царапины, с войны.
О чем ты думала, не открывая глаз?
О чем, когда все было решено?
… Что это утро за окном – в последний раз…
… Что большего от жизни – не дано.
О том, что сын закончит институт,
Что, слава Богу, у него семья,
И может быть, дочь Анной назовут,
И не забудут никогда тебя.
О том, что муж действительно устал,
Боится оставлять тебя одну…
Вот только бы потом не выпивал!
Вот только бы нашел себе жену…
Ты не увидишь от введенных доз,
Смертельных – и не дрогнула рука!
Как он войдет с охапкой красных роз…
И выронит… и задрожит щека…
Как завтра* я шагну через порог,
А там - листок на краешке стола:
Ты не пришел… ты опоздал, сынок…
Сегодня наша мама умерла.

Безымянная Тетрадь   04.04.2011 17:07     Заявить о нарушении
Спасибо.
У меня - наоборот. 5 лет без неё и 20 - без отца.
Терять любимых больно. И действительно - время никого не лечит, лишь делает боль немного привычней.
Мои соболезнования - Вам, пусть и через столько лет.

Екатерина Юрьева   05.04.2011 13:22   Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.