Не каждой ночью стих идёт, и часто

Не каждой ночью стих идёт, и часто,
Я просто так лежу и размышляю.
Какой-то фактор, скажем так, как ластик,
Как будь то стёр всё то, что я не знаю.
А раньше знал, и это как бы знаю,
Скорее всё же чувствую наверно,
И снова я всё то же постигаю,
Значительно, но несколько не верно.
А может вектор знаний параллелен,
Созвучен, но параметры другие,
И я не вижу качества доверий,
Какой-то созидающей стихии.
Вы скажете любовь, она ваяет,
Вселенные миры и наши души,
И даже стихотворно окрыляет,
И человека вывела на сушу.
Конечно, но тогда он был животным,
Так Дарвин говорит, а так ли это,
А может мы вошли, покинув космос,
В готовые тела духовным светом.
И первыми пришли на Землю овны,
А дальше все, согласно гороскопа.
И только рыбы несколько условно,
Они остались там, на звёздных тропах.
Их души разделились фигурально,
Частица в теле, матрица в астрале,
И потому наверно так печально,
Живут и ищут смерть, подняв забрала.
Частичка их души стремится в космос,
Зовёт и плачет, скажем так, стихами,
И отрицает массовость вопросов,
И не сдаёт кармический экзамен.
Вернее их удел земной не карма,
Ваяние иных характеристик.
Творений много больше планетарных,
Каких-то эзотерик или мистик.
А впрочем, я конечно же мечтаю,
И иногда довольно негативно,
Но Коновалов это отражает,
В своих, дарящих истинности книгах…