С вас бы писать картины, но я не умею.
Вас бы вписать в поэмы, но я не успею.
Вам бы пожить, от силы, лет двадцать восемь,
Чтобы вас не дотронулась старость-осень.
Кто-то когда-то убьёт вас - я буду рад,
Только пусть тело не тронет, чудесный клад.
Спрячет он вас в волшебный хрустальный гроб,
Где под кудрями навеки свеж белый лоб.
В жилах заместо крови странная смесь -
И вы нетленны на век, пусть даже не весь.
Вам в вашем вечном безмолвном бездвижном экстазе
Будут видеться сны о жизни, волнах, душегубах-мразях.
...С трепетным шёпотом наклонется к вам ваш убийца:
"Душенька, вы просто богиня, а не девица.
Я вас люблю, но вы никогда не узнаете...
Спите спокойно, не думайте... И не мечтайте..."
С вас бы писать картины...
© Copyright: Моника Чижевская, 2011
Свидетельство о публикации №111010708925
Свидетельство о публикации №111010708925
Рецензии