Я хотела...

Я хотела,  чтоб  стал  ты  весенним  дождём.
чтобы  двери  я  настежь  открыла…
чтобы  тело  моё  с  головы  и  до  ног
я  тобой,  как  духами, омыла.
                Но  дождём  ты  не  стал - обернулся  грозой,
                как  стрелой  сердце  молнией  ранил…
                и  умылась  я  вся  не  дождём,  а  слезой –
                горькой,  жалостливой  и  печальной.
Я  хотела, чтоб  ты  превратился  в  кольцо, 
чтобы  с  пальца  тебя  не  снимать.
как  ребёнок  бы  я золотистым  венцом
дни  и  ночи  бы  стала  играть.
                Но  кольцом  ты  не  стал,  про  себя  рассудив:
                «Быть  на  пальце -  великая  ль  честь?»
                в  том  желанье  моём  безрассудства  прилив.
                а  не  нежность  сумел  ты  прочесть.. 
Я  хотела,  чтоб  стал  ты  моим  соловьём,
чтобы  песни  мне  пел  о  любви,
чтобы  в  сердце  моём,  полыхая  огнём,
не  смолкали  бы  звуки  твои.
                Соловьём  ты  не  стал.  Но  огнём  опалил,
                и  душа  моя  петь  перестала…
                вместо  радости  встреч,  вместо  звуков  любви,
                ты  ввонзил  в  меня  острое  жало.
Я  хотела…. Теперь  ничего  не  хочу!
Я  мечтала…Теперь  не мечтаю...
лишь  тяжёлое  сердце  в  себе  я  ношу,
скорби полное  и  печали.