Ей

 Эх, кто придумал всю эту страсть?
Цветы, стихи...
Виной все эти в тонком переплете романчики:
Месье, Мерси, будьте любезны...
Напыщенность фраз пресных!
Четыре имени крутят интригу.
На 80 страницах, горе и счастье Рональда Кинга...


Ей.

Снятся сны людям,
Снится мне, что завтра будет...
А ей не спится!
Ни пропуская ни слова,
Рукой переворачивает страницы.
Про себя читая,
Из слов автора создав образ героя.
Из тех же слов построив его город.
Остаться на едине ищет любой повод...

Единство образа,
Единство душ.
А в том …67 его любовь душит.
Он пишет, хоть уже ровно час горло сушит.
На деревянном столе из дуба,
В темной комнате он строит чувства:
Все, для, ради и за искусство.
Подбирая слова искусно.
Добавляя ревности.
Получается вкусно!
И спустя тысячи лет,
Ее сердце замирает и дыхания нет.

Еще раз просмотрев, переворачивает страницу.
А у него перо уже летит в чернильницу.
И все это, ради куска бумаги.
Ради той, старой, облезлой фотографии.

А на бал тем временем вернулся солдат.
Честных правил мужчина.
Костюм на парад.
Множество наград на мундире.
На спине шрамы,
В душе раны,
Жизнь - драма,
В поисках дамы.
Что, ровно три года назад...
Со слезами кричала, что будет ждать!

Все это шепотом и то, что было потом.
Рисуя картины что в …67.
И спустя тысячи лет,
Ее сердце замирает и дыхания нет....


В руках фотография.
На душе рана.
Ведь он не держал ее с начала романа.
И вот последняя точка, подпись, дата.
Теперь можно!
И вот она....

А на ней под желтой «маской»,
Но при этом все также прекрасна,
Сидит та, что только прочла до конца.
Видит подпись, дату.
Спустя тысячи лет не утратив красоту.
Закрывает книгу и ставит на полку....

Д.К.