её любовь

Её любовь была солёной и дерзкой, размазавшейся по моим щекам её губами. 
Мы бежали из леса в парк по крапивному снегу под спрятанными небесами. 
В сугробе она была подснежником, я срывал её голыми руками и ставил дома в вазу. 
Я был в вазе водой, она жила во мне и улыбалась стебельком, лепестками, сразу. 

Её любовь была кислой и терпкой, прожигавшей дыры во мне, оставлявшей шрамы.   
Мы бежали из леса в парк, должны были быть всегда, завтра, сегодня, вчера мы. 
Бывало, она пряталась где-то в моём кармане, неподвижная, плоская, глянцевая. 
Я дарил ей снежинки и изморозь на стекле, она дарила мне хрупкие танцы. 

Её любовь была сладкой и лёгкой, кусавшей меня аккуратно за мочку уха. 
Мы бежали из леса в парк так быстро, быстро, быстрее космических слухов. 
Под одеяло она ныряла, как ныряют из поймавших их рук выскользнувшие рыбы. 
Я нырял за ней, чтобы плыть за ней. Если б мы могли, Богом клянусь, ушли бы. 

Её смерть была горькой и душной, отпечатавшейся у меня на шее её ногтями. 
Мы бежали из леса в парк, неслись сквозь погасшие фонари, но нас догнали. 
Если последний растопленный снег – под её дыханием, позови её. 
Я не проснулся сегодня. Весь мир засыпает в снегу без любви её. 

                25 ноября 2010