Льется музыка из медных труб,
Марш похороный чеканя,
Режет мне и ранит слух,
В плаче меня купая. . .
Медленно. . . Медленно. . . Меряя шаг,
Процессия ступает в ритме,
Дня похоронного, как будто маг
Заклинанья прочел на Санскрите!
Асфальт под ногами с прилипшей листвой,
Как кожа слоновия в пятнах,
Напрягаясь, колонну пружинит собой,
Как будто живет в состязаньях.
Небо, сверху, смотрит на всех,
Глазами серовато- равными.
Сколько всосало в себя утех!?!
Рыдая дождями кровавыми!
Скольких уже проводило туда,
Откуда нет, назад дороги?
Если сложить! То огромная груда!
Получится тел убогих!
Вот и сегодня еще одного
Несут на руках, во Славе!
К чему он стремился? Не знает никто!
Что в Мире он этом оставил?
Что душу его, заставляло так петь?
Что двигало бренным телом?
Досталась лишь - похоронная Медь!
Да надпись! На мраморе белом. . .
Похоронная Медь...
© Copyright: Евгений Панчук, 2011
Свидетельство о публикации №111010704618
Свидетельство о публикации №111010704618
Рецензии