Ты любишь то, что тебя убивает

Свечка на столе у меня расплавилась
И чуть не подожгла весь дом,
Мне не из-за чего расстраиваться,
Это просто какой-то синдром.
Мерзкий и, наверное, некрасивый,
Как лимон кислый и как трава зелёный,
Я устала, ты больше не проси меня
Я и так на квартире съемной.
Я бы тебе рассказала, да страшно мне,
Делится с тобой сокровенным,
Боюсь – не поймешь меня,
А мне потом с этим жить, наверное.
Не отчаивайся, ещё придёт твой час,
И я не последняя в твоей жизни,
А все кто проходят мимо нас,
Как правило, проходят со смыслом.
Я ночами мучаюсь насморком,
Каплями и таблетками всякими,
А ты спишь спокойно
А я кричать, готова, понимаешь, кричать готова.
И никто меня не успокоит,
Подушкой не задушит
Это, наверное, мало чего стоит,
И меня просто никто не услышит.
В меня мало кто верит,
И верит ли вообще,
Я привыкла жить в стране депрессии  и истерик,
И реветь в подушку, а не на дружественном плече.

А ни кому не стыдно.
Ни кто просто не знает,
Значит совсем не видно,
Как соратники умирают.

В пустыне, не выдерживают и падают
Ведь караван никогда не остановится,
И одна искра может послужить кратером,
Который потом бешеным вулканом становится.
А вместо сердца у меня наверное какая-то батарея
Реагирующая на тепло и твои слова,
И я верю тебе, а главное верю в тебя,
Получая тебя как права.

Ты мне нравишься, а мне нравится всё что меня  разрушает
Так часто в жизни бывает,
Ты любишь то, что тебя убивает.