Останься. Я уже давно растеряла
все причины, на которые ты повестись можешь.
Я и уговаривать не умею, мямлю вяло,
Детский голос в саду и то звучит строже.
Вздыхаю. Боже.
Останься. Это же не сложно -
Вечером раньше уйдешь, вечером позже,
какая тебе разница, свободный мальчик?
Я даже не знаю, чего мне жальче -
Настоящего, перестихованного к черту
или будущего, где кольцо на пальчик
мне наденет тот, кто чуть больше упертый.
Чем ты. Взгляд мертвый
Под определенным углом и светом.
Куда уж мне, недострелянному когда-то поэту
стараться удержать тебя, на ничего не значащий срок?
Куда ты уйдешь? На север, как звери? На восток?
В твоих глазах застыло то самое лето,
с чего сердце мотает в рёберной клетке срок
еще вечность вперед.
Не торопится, не бьется. Смысла-то нету -
Его никто всё равно не ждет.
Фиби Крису Куперу
© Copyright: Таня Кроликова, 2011
Свидетельство о публикации №111010701312
Свидетельство о публикации №111010701312
Рецензии