джакомо к

не обсуждается моё присутствие
в комнате, где есть Вы.
кругами хожу, чувствую –
у Вас даже под кожей – швы.
 
глубже дышу. впитываю.
стараюсь не видеть глаза.
задев манжетою, вскрикиваю –
не повернёшь назад.
 
останемся здесь. встретились?
щекочет в груди смешок..
слышно, как ходят по лестнице.
молчание перед прыжком.
 
и вдруг, в долю секунды,
срывается тетива…
и с визгом весь мир рухнет,
растаяв, как дым, в нас.
 
мы ждали этого годы.
я знаю – ещё один след
останется после встречи
на Вашем упрямом виске,
 
как брызги ночного моря –
серебряною строкой…
у Вас в волосах тонет
ваш многоликий герой,
 
истерзанный бурей в стакане
(бокале? скорее). лоб
смягчается под руками,
отмаявшись долгий срок.
 
и белые кружева ночи
с венецианским шитьём –
я предугадаю точно,
куда мы с тобой дойдём, 
 
и где остановимся. осень,
вплетая жёлтую прядь,
роняет капельку мёда,
немного смягчая яд.

(осень 2010)