не богохульствуя...

За то, что будет  и не  быть,  не может,
Что  сон,  и этот будет скоро дожит,
Что видеть мне, в час сумрачных разлук,
Разомкнутым  кольцо горячих рук,
Что тайно в страсти желчь  отравы  скрыта
Что сводит в Ад любовь рабов своих, -
Прими мой стих,
Ты, Афродита!
                В. Брюсов



границы сна и яви зыбки
и словно горькое возмездье
пьет  во сне Фесей и молит сна
и снится мне, что океаном стало наше ложе
по разным берегам плывущим, все же –
лицом к лицу 
как ямб не может без хорея
и сталь булатная без ножен
не ощущая близость кожей
мы бредим одинаково похоже
словно корабль плывущий
хочу прервать тоскливый сон
единым звуком
дать жизни вздох
и выход тайным мукам
почувствовать чужое как свое
шепнуть о том, о чем язык не смеет
почувствовать  себя  всевластным
чем  только избранный поэт владеет
так часто заставляя биться сердце
мечом  пронзенный  венец терновый
умеющий  любить и жертвовать собой
Господь мой пастырь, есмь  ли  ты,
не  я  ль  перед  тобой?