Петербург. Весенняя ночь

Как же любить Вас, Петербург,
Когда так пасмурно и сыро?
И ветер режет, как хирург,
Лед на Неве. В кромешных дырах

Весь небосвод, когда туман
В ночи спускается на город.
И горе, если ты - профан
В мостах, и сам себе не дорог.

Они давно разведены,
И о метро ты вспомнил поздно.
Как грозно - а едва видны -
Атланты выступают розно.

Шагни, шагни, и ты - пропал!
Гром голосов убьет, как выстрел.
Как быстро падает портал!
Ах!.. Страх опал. Как плод он выспел.

Что там, направо, за углом?
Мелькает грустная улыбка,
И зыбко речь, и свист, как стон,
Цилиндр, трость, легко и гибко

В коляску тень метнулась. - Он!
"Да что ж так пасмурно и сыро!"-
И, угасая, словно сон -
"Пошел! Пошел! Гони на Выру!"

О, роковая Натали!
Порочный бесноватый Геккерн!
Керн, лучше б вы, чем гей-павлин,
Французский беспардонный нехер...

Но что со мной? Я заплутал.
В туман забрел не в те пределы,
В уделы прошлых лет. Пропал!
О, белый день, о, люди, где вы?!

Да нет. Вон гонят братаны
Свои крутые мерседесы.
Профессоры от Сатаны.-
"Эй, пацаны!"- Конкретно, бесы.

Чу, что за звук вон там, внизу?
В гранит волной стучится лодка.
Там водкой хлыщ поит княжну,
И охмелевшая молодка

Хохочет, как в последний раз.-
"Пустите! Как темно и сыро!"
Проныра комиссар маразм
Чужих идей, не вняв, натырил

И мародерствует, посконь,
Дворянской плоти алчет хавать.
О, хамы! Вечности огонь
Вам не искупит вашей славы.

Что?! Я на площади Искусств?
Да! Вон смятенный Маяковский,
Полонской бредя (Брик - искус),
Бредет в "Собаку" через Невский.

Красавец. Исполин. Инфант!
И вы запутались в пространствах.
Вам бы о стансах... В вас, фанат,
Пел демон в наведенных трансах.

Увы! Очнулись, наконец.
И, оглядевшись, оробели.
А Брики пели вам венец.
И... грянул, каясь, парабеллум.

Светает. Или фонари.
Снег сквозь туман кружит и тает.
Витает мысль:"За ним! Умри!"
Но нет! Некстати. Пусть светает

Да, брезжит. Нет. Не фонари.
Прохожие зонтами бычат.
Обычный день. Как фон. Внутри -
Дела, озноб, печаль. И - вычет.

В тумане движутся дома,
По улицам - железа реки.
Вот треки площадей. Одна
Нева пуста. И лед. Навеки...

Погода, как порочный круг.
Туман в дождя потоки вырос.
Как же любить Вас, Петербург,
Когда так пасмурно и сыро?

Как не любить Вас, Петербург!

                2007
Присутствую и на Проза.ру