***

это как смерть из телека.это когда накрывает идущая носом истерика.и все свои бреши латаешь,латаешь,штопаешь.и дверью к голому сердцу отчаянно хлопаешь.скажи,скажи же,чем же существовать?чем выживать,вытягивать жилы,чем со дна выскребать?какими руками хвататься за длинные поручни?у кого просить нежности,просить помощи?и эта зима никчёмная,неудержима пальцами.я стала рыжею,потом чёрною во всём,в чём угодно каяться.и смерть моя каждодневная мною же оберегается.
и это игра такая самая ведь заправдашняя.я завтра буду такая как нынче вешняя.мне так же будут сниться губы твои,пахнущие черешнями.я так же буду молиться утрами запретному мне лицу.и жизнь будет литься как и сейчас подобно густому свинцу.и слов вереницы нанизаны на зубную тончайшую нить.на тебя мне не натыкаться со слепому,в лоб не целовать,не любить.завтраков не готовить,не покупать белья,не крестить детей.и бог в проёме окна,сожалея,щурится,назначая ещё плетей.и я всё стерпела,кажется,даже чуть улыбаюсь.не реву шедеврами,рифмами не рассыпаюсь.от января болею,курю,тоскую.как все-ломаю других,ничего не строю.и брежу,брежу навязчивыми виденьями.они для меня острее иголок кактуса,страшнее падения.
что я опять от тебя отломлю кусочек,пойду носиться с ним как девчонка с мячиком.ты дашь мне может ещё часочек.поспать на твоих коленях,свернувшись калачиком.ты будешь мне другом,отцом,любовником,с жилеткою на груди.а ночью под звук твоего дыхания,я буду бояться тебя будить.