Сколько жизнь не ровняй ты шпателем,
Все крива, хоть обматери…
И кому нужны к чертовой матери
Променады от спальни к двери?
Эта серость в крови загустелая,
Отраженная в лужах небес?
Надоело уже, надоело мне…
Пробудился во мне мракобес.
И теперь не унять его, шалого,
Все бузит и чинит беспредел,
Начиная от самого малого
И до славных правительства дел!
И напраслину гонит, напраслину
На добрейших и честных людей,
С тусклым блеском фонариков масляных
Из-под гусениц гибких бровей.
Вы простите шута! Улыбается
Напомаженный хитростный рот.
Он дурак. Дураки ошибаются.
Не ошибся наш умный народ.
Шут
© Copyright: Эдоардо, 2011
Свидетельство о публикации №111010605789
Свидетельство о публикации №111010605789
Рецензии