Эти люди меня убивали.
Методично и каждый день
по кусочку они отрезали
(и не лень было им, не лень),
отнимали то палец, то ухо,
то чего-то сверлили в кости.
Худо мне приходилось, туго, –
Ни пощады, ни милости.
Наставляли, желали удачи,
только чтобы перекроить,
подчистую переиначить,
сшить по новой и вновь корить.
Если в чём я и был виновен,
так вину искупил сполна,
но они всё жаждали крови,
как причастной ложки вина:
- Бог, не Бог - под одну гребёнку!
Да не важно...
Остался вопрос:
разъяснят моему ли ребёнку,
что меня убивали всерьёз,
что нешуточными были раны,
что мучительно вились дни?
Ведь и в том, что я умер рано,
виноваты люди, одни.
На смерть Д
© Copyright: Тимур Бобровский, 2011
Свидетельство о публикации №111010604328
Свидетельство о публикации №111010604328
Рецензии