какие уж есть

Мы плохие поэты, наверное.
Нам что радость, что грусть-все одно.
Стихотворным размером по ветру.
Все рисуем, что быть суждено.

Глубоко, или там, на поверхности.
Изучаем душевные раны.
И всегда, как бы для достоверности.
Пишем боль и диагнозы ставим.

И мы пишем все это без скромности.
Даже критика пыл не убавит.
Не скрываем душевной бездонности.
Даже солнце надежду не плавит.

Мы плохие поэты, наверное.
Всюду боль, и утраты, обман.
Настроение пусть незаметное
Превратится в ночной ураган.

Смесь стихов поутру навеянных.
И случайных ночных пейзажей.
Создают атмосферу утерянных
И сожженных в огне персонажей.

А за домом пустым, заброшенным
Видим прелести одиночества.
И травою давно не кошенной.
Мы сплетаем венки пророчества.

Для людей простых - посвященные
В тайны жизни, любви и счастья.
Только что-то порой изможденные,
Как осколки былого ненастья.

Где мы только не жили, верные
Своим убеждениям складным.
Мы плохие поэты, наверное.
Да и что говорить. Ну да ладно.