Мой милый меланхолик

Мой милый меланхолик,
цепочки септаккордов,
как ракушки, рассыпав
под жёлтою волной,
колёсный пароходик
медлительно и гордо
по квинте Миссисипи
пыхтит в крутом кино.
Там штат Луизиана
/а может быть, какой-то
другой - я там ни разу
не буду и не был/
за стойкою "Фазана" -
салуна Лиса Скотта -
двойной пьёт джин. Для brothers
свингует чёрный Билл.
А мы, мой меланхолик,
что так неосторожна,
тапёрша и шаманка,
растяпа и ничья,
сыграем в "крестик-нолик" -
игру, где лишь возможна,
будь минимум вниманья,
невинная ничья.
Потом ты пересядешь
к роялю и утопишь
пузатенький и малый,
как мой графин, аккорд -
и как койот в засаде,
на запах южных торжищ
у старого причала
качнётся пароход.
Сюжет банально вечен:
трущобы капитала,
голубоглазый супер,
индеец - Сын Орла, -
какой закручен вестерн
под блюз, что ты играла!
Ещё была там Сузи,
но ты там не была.
Такая вот забава:
по видику в чужие
глаза смотреть и реки
и знать, что никогда
ни в Штатах, ни в Зимбабве,
пока мы будем живы,
не бЫть... Как нЕ быть в веке
Билл-блюза "Всё - вода"...