Я, настоящий

Я  пропадаю  иногда,  но чаще
одно  и  то  же – работа,  дети.
Ты  думаешь,    я  настоящий?
Я,  настоящий, – совсем  не  этот.

Я,  настоящий,  – бреду  неспешно
по  тихим  улочкам  Парижа.
А  ты  уверена,  конечно,
что  я  не  там,  гораздо ближе:

сижу  на  кухне  с  тобою  рядом
и   ем  картошку  и  жаркое.
Гляжу  отсутствующим  взглядом,
ищу,  но  не  найду  покоя.

Я,  настоящий, – независим
от  этой  будничной  рутины,
от  неприятностей,  от  писем,
от  нежных  слов,  произносимых

тобой с тоской  в  минуты страсти.
Я  независим  от   погоды,
от  теплых  дней  и от  ненастья,
от  окружающих,  от  моды.

Я,  настоящий, –  не  замечаю
чужую  подлость  и  проступки.
На  кухне  пью  стаканчик  чая
и  грустно  отпускаю  шутки,

хотя  ты  их  не  понимаешь  вроде
и  обижаешься.  И  хочешь  к  маме.                .
Я,  настоящий, – на  свободе,
в  каком-нибудь  там  Амстердаме, 

в  тоске  подземных  переходов,
в толпе стремительных прохожих,
душой  прекрасных  и  уродов,
на  нас похожих  или  непохожих.

Я  там.  А  здесь – лишь  оболочка
меня,  которая  для  всех  доступна.
Я  счастлив  там.  А  сын  и  дочка
меня  поймут,  как  только  подрастут.

Я,  настоящий, –  возможно, немец.
Живу  в  Берлине.  Ем  колбаску с водкой.
А  может,  я  вообще  кореец?
Хотя  навряд  ли  (люблю  животных). 

Я,  настоящий, – сочиняю
всю  жизнь  стихи  и  небылицы.
Какие-то  из  них  ты  знаешь,
какими-то  – не  стал  делиться.

Я,  настоящий,  – Н-А-С-Т-О-Я-Щ-И-Й!
Живу  в  своём  прекрасном  мире.
С  какой-то  женщиной  ворчащей
в  унылой,  маленькой  квартире.