Наш поэт

“У лукоморья дуб зелёный”,
Родимый нашенский дубок,
Который жид один учёный
Срубил бы, морда, если б смог.

Вчера прочёл в чужой газете
О нашем парне репортаж.
Рассказывал их дядя детям,
Поэт был гений, но не наш.

Что якобы он африканец,
Сказал их дядя прямо в лоб,
И жил в Москве, как иностранец,
А если точно – эфиоп.

И что своё стихотворенье,
Солгал пархатый лицемер,
“Я помню чудное мгновенье”
Он посвятил не нашей Керн.

Что власть расправилась с поэтом,
Когда на западный фасон,
Однажды жарким южным летом,
Он стал не наш, а их масон.

Звезда не наша на могиле
При свете нашенских свечей.
Горит, хоть и давно зарыли,
Не в наши пять, а в шесть лучей.

Поэт наш -  ихний соплеменник?
Не верю басням их газет.
Художник наш и современник
Нарисовал его портрет.

Вот гордость нашего народа!
Мы возвели на пьедестал!
Четвертовать того урода,
Кто в газетёнке клеветал.

Но это только между нами,
Мне было очень, очень жаль.
Смотрел поэт там их глазами
И в них не наша – их печаль.