Романс художника

Зачем вы зовете меня рисовать ваш портрет?
Я складку портьеры могу и ромашек букет,
Дворцовую мебель и одноименный переворот
Хоть белые лица, хоть черные души, но вот
Во мне нету пламени вашего.
Пламени нет.

Я снегом могу рисовать оцветающий май,
Обрывки письма - свежей кровью, а тенью - молитву,
И вгляд полководца, опять проигравшего битву...
Но только не ваш приговор.
Ваш отринутый рай.

Зачем вы опять предо мной в каждом светлом окне?
Зачем в каждом слове звучит ваша просьба ко мне?
И в каплях дождя, и в сплетеньи теней на снегу -
Мне некуда взгляд отвести. Но забыть не могу,
Что нет во мне имени вашего
Имени нет.

Пред тем, кто вас создал, я ныне - печальный злодей,
Чей грифель сломался, чей уголь разбился, как сердце...
Я крест на могиле слепца, я - письмо иноверца,
Прощенного сонмом ему
Безразличных
Людей.

Я свет нарисую безвидный. Неслышимый стон.
Осанну грозе. Гулкий воздух старинного склепа...
Но только в палитре моей не мерцает небесный огонь,
Что вас так давно обратил в неземной
И истаявший
Пепел...

...Как жаль, что в палитре моей не сверкает небесный огонь.