в церкви имени пятнадцатого февраля

Я пришел не слушать, не молить.
Сложно верить в Бога без причины.
Был бы Он поближе от земли,
Посидеть бы с ним на Пасху чинно.
А пока по всяким пустякам
Прихожу туда, где палят свечи.
Липнет воск, оплавленный, к рукам,
Обжигает каплями картечи.
Мы уйдем, останется песок.
Кто мы? Оккупанты? Пилигримы?
Давимся от правды. Верим в сон,
В нем сюжет, что мы непобедимы.
Просыпаясь, чокаясь, крестясь,
Пьем за упокой, но с наслажденьем.
Явь – она как сказка, только грязь.
В ней мы утопаем постепенно.
Мы еще не верили в Христа,
Бога еще звали комсомолом,
А душа была уже чиста,-
Даже ложь казалась добрым словом..
Мы ушли от прошлого в сейчас,
Фетишью Афгана приправляем
Всё, за что повинен Гондурас…
Каждый брат, но тот, который Каин.
А Восток как был неколебим,
Так и остается правоверным,
Ну, а Русь утоплена в любви,
И уже не вынырнет, наверно.
Я пришел сюда зажечь свечу,
Догорит она…как бэтээры…
Мы же с Ним тогда плечом к плечу…
С той поры в Него я и не верю.