***

Милый мой мальчик, совсем замело твой путь, пусть не порошей зимней, а просто палой листвой, ты так устал и хочется отдохнуть...Так проходи в эти двери, попросту, как домой.

Сбрось свой промокший плащ, выпрямись,ощути как пробирается теплое за воротник и в душу...Ходики на стене.Полночь - без десяти.Ночь перехода - время истории слушать.

Споро поставлен чай,на кухню притащен плед, но видно, что в доме гостей встечают не часто...На стенах - рисунки, стихи за n прожитых лет, свидетельства увлечений, к которым хозяин причастен, пара чужих, и явно любимых картин, наброски портретов, записки "из жизни местной" и вышивка - лось,выходящий из чащи лесной, явно подарок, не выглядящий уместно.
Свет фонарей.Не со стола - в окне, ну а точнее за ним - в стучащей дождями тьмище, там - одиночество, там - пришельцы извне.Здесь же - взьерошенный парень,который общества ищет.
Я накрываю стол и разливаю чай, и говорю - много, и даже излишне громко, чтобы заполнить вязкую тишину, чтобы порвалась застывшей усталости пленка.Он отвечает - звонко и хрипло в раз, жестикулирует, сшибает на пленку кружку.А я понимаю, насколько ему я рад, и что с полуслова мы понимаем друг дружку.
Ночь на двоих обернулась стайками слов,сказками сходу,дискуссиями на "пальцах",когда расцвело - на пару чинили стол,снесенный во время подбора на "леди" вальса.Под утро совсем упинал-таки его спать,посуду домыл,для него пару строк накалякал, позже - и сам тем же самым смотался страдать(на старый диван,чего б некто добрый не вякал!)
Ближе к полудню мой новый знакомый ушел,не знаю куда,далеко его дом или близко...Одно только знаю - в кармане его плаща ушла вместе с ним следующая записка:

"Завтра ты выйдешь - и всё покроется людом, будут сугробы, метели, злобно завоет вьюга...А ты будешь помнить адрес,где тебя ждут, и как обрел себе верного друга."