Сентябрь

Спелые яблоки бьются оземь,
фонариками горя.
Ещё ничто не предвещает осень,
кроме календаря.

Ещё никуда не улетают птицы,
и слышишь «чирик», а не «курлы!»
Если что-то тебе приснится,
то не кучка золы.

Скорей – кофейня в городе у океана.
Оркестрик наяривает «бу-бу-бу».
А ты сидишь молодой и пьяный,
проклиная судьбу,

что забросила бесшабашно,
будто лыко в строку,
сюда, где на языке не нашем
даже «кукареку».

Но в краю антиподов, пьющих текилу,
осенью наступает весна,
и, если присмотришься, — очень милая
девушка у окна…

Поскольку здесь к имени не прикрепляют отчества,
забываешь про всякий стыд,
и, засунув в дальний карман одиночество,
переходишь на «ты».

Начинается танго, кружева страсти…
Но как только уверишься, что влюблён,
вдруг понимаешь – фальшивые сласти,
всё это – только сон…

Проснёшься, и отмирают грёзы:
дождь, зонтики, жёлтая проседь в листве.
Но ещё ничто не предвещает слёзы,
кроме роящихся в голове

мыслей о прошлом, которого за спиною
больше, чем будущего впереди.
Где-то скрипка пронзительно ноет,
вытягивая из груди

усталую душу, бежавшую от коловерти
буден в страну иллюзий, сгорев дотла…
Ещё ничто не предвещает смерти,
кроме жизни, что не удала…

26.09.09