Взойдя на холодный и серый бетон,
я долго стоял и молчал,
покусывал губы и думал о том,
как глупо ходить по врачам,
ища излеченья от всяческих шиз.
Не лучше ли выйти вот так
к январскому морю, где воздух душист
и чайкам привольно летать,
где воды смыкаются с твердью небес,
а ветер до дрожи пьянит?
Я замер, как будто бы врос в волнорез.
Был крепок мой дух, как гранит.
Я слушал, как волны бурчали у ног,
готовя солёный коктейль,
а после запел — о своём и родном,
так громко, как мог и хотел.
Быть может, кому-то милей пастораль
и прелесть альпийских лугов —
а я, даже если бы сам выбирал,
не выбрал бы доли другой,
чем, выйдя на берег, устало следить
за галечно-пенной каймой
под звуки прибоя и ритма в груди.
Я жив. Я вернулся домой.
Волнорез
© Copyright: Скамандр, 2011
Свидетельство о публикации №111010301418
Свидетельство о публикации №111010301418
Рецензии
