Мороз.
И снег, жгущий руки,
Успокоиться не может.
Его свои мысли гложат,
И он себе места не найдя,
Со злостью щиплет кожу.
Ему всё кажется, что
В моих руках храниться,
То что ищет он...
Но это смерть его.
А может возрожденье?
Тепло.
В моих руках тепло
И снега умерчвление.
Весна в руках
© Copyright: Вероника Виндинг, 2011
Свидетельство о публикации №111010208230
Свидетельство о публикации №111010208230
Рецензии