Ты прости,незнакомый мне лейтенант,
что не я там была -
там,где рвутся снаряды и пули свистят,
что не я выносила тебя из огня.
Но я поздно живу.Я нашла бы тебя.
Выносили другие. В снегу и в пыли
находили, спасали, себя не щадя.
А тебя не нашли,не нашли,не нашли!
Ты прости: почтальон в твою дверь постучал.
Помертвела жена, потемнело в глазах.
Тут и сын прибежал:
"Что,мам,дядя сказал?"
А она всё молчит, с "похоронкой" в руках.
Ты бы жил, лейтенант.
Ты б вернулся в свой дом.
Сына на руки взял, строил город Мечты.
Но мерцает судьба твоя Вечным огнём
и седая вдова тебе носит цветы...
1984г.
Прости, лейтенант!
© Copyright: Елена Сураева, 2011
Свидетельство о публикации №111010207274
Свидетельство о публикации №111010207274
Рецензии