Геннадию Жукову

Умирать – это злая наука,
до поры она не знакома:
кто-то тулится в Красный угол,
кто-то сердце сжигает в уголь,
а кого-то греет икона…

Он – вернулся в столичном лоске,
развесёлый ростовский Сократ,
похождений своих отголоски
увеличивая стократ,
углубляя романы в раны,
многогласым стихом круша –
чтоб декабрьским рассветом ранним
ироничные губы сжать.

Он вернулся, чтоб лечь, как в пифос,
в красноглинную землю словом,
отдавая стихи на вынос,
заливая гортань оловом.

А над Мертвым Донцом, над Доном,
над остывшей землей Танаис,
своему удивляясь бездомью,
над полями
слова неслись,
чтоб с ростовского неба бескрайнего
вдруг обрушился стихопад,
превращая в Парнас – окраину,
и сводя к аксиоме правило,
что «ПОЭТ человеку – брат!»

С ветром петь – так казалось просто!...
Генка Жуков до боли свой,
это он  на коне розовом
все резвился, сорил прозою,
в звень с эоловой тетивой,
безмятежностью пьяный Шива,
многорукий босой дЕрвиш…

Здесь – вчера! – среди нас жил он,
этот факт никуда  не денешь.






Здесь:http://www.stihi.ru/avtor/genaj
Это гений.