обрывками фраз

чего-то как-то совсем не пишется,
совсем не дышится, не улыбается.
безнадежно, отчаянно. что-то бьется,
что-то где-то ломается, разбивается.
а я все как-то пыталась успокоиться:
вдохни глубже, все наладится.

только вот не верится,
что он как-то сам опомнится
да расстелется,
и в груди заломится.
а планета вертится.
я ж не вечная, некалдована.

даже пальцы упрямые,
такие дурные да окаянные.
не помнят планов намеченных,
ты не верь словам - они мечены.
и душа не та - покалечена.

сколько строк чужих - все нарывисты.
что не ветер, то порывистый.
что не берег, то обрывистый.
что не взгляд, то насквозь
только встречи почему-то врозь.
сколько дней пересчитать пришлось?

нервы, они не гранит,
поэтому не руби с горяча
думаешь "может он позвонит?"
о нет, не звонят палачам.

и мир заодно -
против тебя переглядывается
снова одна, без пальто?
закаленная - обжигается.
и тихо курит пока темно.
кажется, что улыбается.

сама себе ненароком соврет
и смотрит как рассвет плывет.
ты знаешь, она тебя ждет,
каждый день у того метро,
так же в зеленом пальто.
ты приходи, если что.