3 Затихла музыка...

Вероника, привет!
 
    Публиковаться я никогда не собирался... Настоящий Художник должен быть всегда Голодным; а Я, всегда был сыт...      

   "Выход в свет" первого издания, иначе, как "нелепым в своей случайности" назвать нельзя...
На 38-летие мне подарили некоторую сумму денег со словами (ср. купи себе что-нибудь сам). Я очень трепетно отношусь к подаркам, проявляя в своей натуре признаки фетишизма... Я решил, что сборничек стихов собственного сочинения - хороший запоминающийся подарок. Но придумать подарок и купить подарок - далеко не одно и тоже. Мне это очень напоминает подарочные пластиковые карты (и отправили тебя с конкретной суммой в конкретный магазин купить то, не знай чего... хотя, наверно, это мужское восприятие.... женщинам всегда везде есть что купить).
    
    У знакомых в издательстве с умопомрачительным для поэта названием "Энергоатомиздат", стихи попали к редактору, который 30 лет редактировал техническую литературу... (он подправил некоторые места в некоторых стихах на свой вкус...думаю, что по этому поводу у меня будут отдельные комментарии). Говорить после этого о том, что книжка вышла через неделю после моего 39-летия!!! - кажется мелочью...
    
    Первое стихотворение сборника , как правило, несет в себе основную философию автора. Когда пишут по сборнику или циклу в год, легко проследить всевозможные этапы развития автора как личности (творческой, социальной и т.п). Когда маленький сборничек оказывается результатом всего творчества, можно предположить как то, что он не заслуживает внимания вообще, или как то, что чуть ли не каждое стихотворение будет перл или masterpiece. Надеюсь, что тебе покажется ближе ко второму.

     Октябрьская ночь 1991 года. Москва. Тепло, прошел дождь. Я был влюблен во весь мир.

Затихла музыка, ночная мгла блестит,
В бездонно серебристой луже.
Луна болеет..., диск кровавый спит,
И слабый ветер лист опавший кружит.

И капля отлюбившего дождя
Слезою притаилась на реснице...
И звук тревоги, душу бередя,
Нанизан на невидимые спицы...

И в нестерпимо громкой тишине,
Клокочет сердце мокрого асфальта...
И небо в непорочной черноте
Расписано узорами из смальты...

Затихла музыка и времени отсчет
Потоплен в люциферовой пучине...
Но Час Быка своей минуты ждет...
И Час Рассвета в карауле стынет...