Зачем я мучаюсь?

Зачем я мучаюсь? – Стихами
свой заполняю неуют,
встаю с ночными петухами,
ложусь, – как в третий раз поют.

Вопрос, конечно, интересный,
да вот ответ – банальней нет,
да нет поэзии прелестней,
коль от рождения Поэт.

Себя хвалить – пустое дело.
(Но не дождёшься от других).
В поэзии – Душа, а тело
всё в прозе жизни, в дорогих
одеждах, знаю, нету проку –
Душа тогда под ними спит.
Разубедите? Нет! Сороку,
он от рождения Пиит. –

Идёт по осени в тревоге
в предзимних холодах с листвой,
лежащей златом на пороге,
сияя грустной красотой.

Меня тревожит увяданье
в нём исчезающий рассвет
в осенней изморози ранней.
И в этом объясненья нет.

Не надо объяснений чувствам.
Неуловимые они
и приблизительны в искусстве,
когда притушены огни.
Душа страдает от догадки,
от неизвестности степной.
И до чего ж бывает гадким
туман с весёлой пеленой.

Понять осенние ужимки
Поэту пара пустяков.
Порой становимся чужими
со степью в луже облаков.