МЫ ИЗ ТЕХ... две новеллы

Новелла 1

МАНДАРИНКИ

"... мы из тех, кто не устает верить, что любимая возвратится…", А.Экзюпери

  Небольшой парковый пруд, недавно освободившийся от последнего льда, непрерывно оглашался громким, почти человеческим криком. Среди плавающих парами обычных уточек был заметен необыкновенный "рыжий" селезень, беспокойно вытягивающий шею и издающий эти душераздирающие крики.
Было ясно, что он потерял подругу и, звал её, возможно, по имени, или кричал в отчаянии -  "вернись дорогая"...
Он плавал по диаметру пруда от одного берега к другому, игнорируя корм, который бросали ему с берега. Он был безутешен.Его громкий крик пугал и людей и птиц в парке: влюблённые парочки прижимались поближе друг к другу на скамеечках, а уточки - на берегу.
Становилось неуютно и тревожно от этих жалобных, трубных звуков, до сознания как будто доходило понимание бренности всего в этом мире: чувств, взаимоотношений, да и самой жизни...
Неужели его подруга заболела или погибла, а может быть улетела к другому? Как жаль... Крики одинокого селезня были просто невыносимы.

Молодая женщина сделала ещё один кружок вокруг парка и почти побежала по направлению к дому.
Она посмотрела на часы - должна успеть!
Ногой вытащила красную спортивную сумку из под шкафа. И, бегая по квартире, забрасывала туда попадающиеся на глаза вещички.
Сумка почти заполнилась, когда она выключила фен и подкрасила губы блеском.
Сев в автомобиль и уже включая зажигание, левой рукой ещё и ещё раз нащупала в кармане своей курточки маленькую фигурку уточки-мандаринки, которую спешила вернуть на полочку к селезню, пока он ещё ни о чём не успел догадаться...

***

С тех пор, как она вернулась в его квартиру, прошло почти две недели. Уточки-мандаринки снова стояли на полочке рядышком, став теперь своеобразным символом её возвращения.
И неважно, что он так ни о чём не догадался, ничего не заметил. Она теперь поняла главное - без него жить уже не сможет.

Сегодня утром он опять улетел в командировку. Его работа, очень важная работа...

 Она задумалась на секунду и вдруг решила немедленно поехать в парк, к тому самому пруду, просто посмотреть, как он там? Просто посмотреть. И денёк выдался солнечный, погожий.

Яркое солнце слепило глаза. Она присела недалеко от пруда и поискала взглядом "старого знакомого". Её губы непроизвольно растянулись в улыбке. Селезень спокойно плавал вокруг шумно плещущейся в воде подружки.

Она вернулась! Она нашлась! Они - вместе!
Ей стало так хорошо и легко. Показалось на мгновенье, что за спиной выросли крылья.
Мандаринки одновременно вышли на берег и стали "чистить" пёрышки, смешно закидывая головы на спину и под крылья, потирали их клювом. Перья просохли и распушились. Потом птицы синхронно, как по команде, поднялись в небо и скрылись за деревьями.
Она ещё какое-то время смотрела в небо, немного прищурившись от яркого света, и слёзы радости неожиданно покатились по её щекам...

***

Пусть кольцо на руке тайну исповеди хранит.
Ветер иву заставил в поклоне согнуться...
Не разбилась Любовь о гордыни гранит.
Возвращается тот, кто имеет право вернуться....


Новелла 2

СТРАННАЯ ЖЕНЩИНА...

  Странная женщина, в странных одеждах. Она ежедневно сидит на скамеечке, с ранней весны до поздней осени, и читает книгу. Книги всегда разные, в старинных переплётах, иногда настоящие фолианты. Таких сейчас уже не издают.
Она очень увлечена и не замечает шума проезжающих автомобилей, криков  играющих неподалёку детей. Она читает без очков, просто очень близко подносит книгу к глазам, как делают все близорукие.
Иногда чувства переполняют её, и она начинает читать вслух. Можно уловить по интонации, что она читает текст произведения по ролям. Она улыбается и  хмурится почти одновременно. Привычным движением руки быстро поправляет выбившуюся из под платка прядь волос. Потом снова переходит на шёпот и, затихая, читает молча, почти не дыша.
Её давно не заботит внешность. На ней твидовое пальтишко из сундучка, старые замшевые ботинки непонятного цвета и фасона, на голове странно повязан зелёный платок. Ей абсолютно неважно, как она выглядит со стороны.
Она давно живёт в своём особом мире, в котором нет обычных правил и установок, который не поддаётся дифференциации, его нельзя понять непосвященному.
Это мир книг, мир несбывшихся фантазий и грёз. Он стал теперь пристанищем для её чувствительной, любящей души, не нашедшей своего места в этом слишком реальном мире…
Когда солнце прячется и становится совсем темно, она осторожно закрывает книгу и медленно поднимается со скамьи. Сзади, во всю спину, прямо к ткани её старенького пальто пришит лист ватмана с текстом, написанным очень аккуратно, чёрной тушью, плакатным пером:
«Не обращайте внимания! Эта женщина вдова писателя. Он умер молодым и не успел опубликовать свою книгу. Она его так сильно любила. Подвинулась она, блаженная она.
Думает, что все книги написал он и только для неё…»

Блаженная, чистая, странная...
В несбыточных грёзах желанная...

Зазвучало романсом в моей голове, и я решилась на прямое общение...

  Наверное, я была той, единственной, кто, прочитав этот странный текст, не ушёл прочь, а догнал её, чтобы задать единственный вопрос: «Когда это всё случилось?»
Она вполне дружелюбно посмотрела мне прямо в глаза, и уже не показалась мне такой странной. Наверное, это потому, что сейчас она не читала свои книжки, а просто шла к себе домой, возвратившись в реальность земного бытия

-  Это случилось недавно, всего каких-нибудь тридцать лет назад

Она слегка улыбнулась и заправила выбившуюся прядь под платок.

-  Он просто изменил мне с моей лучшей подругой, когда я была на гастролях в Италии.
Я танцевала тогда заглавную партию…

Ошарашенная таким поворотом в её рассказе, я остановилась в лёгком недоумении, подумав, что у неё внезапно начался бред.
 
- Так он же умер молодым… и не успел издать свою книгу…

- Именно тогда он и умер, понимаете? Для меня…

«Понимаю, теперь понимаю»,- пробормотала я.

 - А подругу я простила... Вот и она!

Навстречу нам быстрым шагом шла худощавая пожилая женщина, с необыкновенно красивой для её возраста осанкой.  Она взяла под руку мою собеседницу, и они удалились по-английски, не простившись…

***

Слышен шёпот земли – листопад…
В тишине так отчётливы звуки.
Память, вдруг, возвращает назад
Нестерпимую боль от разлуки…

Золотых покрывал кружева
Утонули в безоблачном небе...   
И последней надеждой слова:

"Он её не любил, он с ней не был…"