Прости

я — лживое солнце,
к которому тянутся цветы.
я — лживая сказка,
в которую веришь не только ты.

я — лживая земля,
обещавшая знатный урожай,
а в конце услышавшая лишь "жаль"

я — лживое небо, дающее простор,
а по факту лишь вор,
в спешке перепрыгивающий через забор.

я — лживое окно,
за которым всегда темно.
я — лживая радуга, в которой один,
как бы цвет,
где как бы каждый, как бы охотник,
как бы желает, как бы знать,
где как бы сидит фазан.

я — лживый корабль,
распустивший доброты паруса,
а на деле,
уже давно стоящий в бухте негоса.

я — лживая поздравительная открытка,
за которой спрятана как бы улыбка.

я — лживый фонарь,
обещавший осветить дорогу,
смотря на который, понимаешь,
что лучше темнота,
чем эта жизнь убогая.

я — лживое одеяло,
обещавшее теплоту,
накрывшись которым,
оказываешься по сторону севера ту.

я — лживый воздух,
обещавший полной грудью вдох,
а на деле,
ещё пару и ты издох.

я — лживый дом,
обещавший уют,
но ты убегаешь из него,
понимая, что это —  лишь для бомжей приют.

я — лживый птицы взмах крыла,
её надёжная опора,
а на самом деле,
ожидающих жертву
голодных котов свора.

я — лживый героин,
обещавший наслаждение,
а вызывающий лишь сонливость
и раздражение.

я — лживый дождь,
стекающий по стеклу,
оказавшийся капельницей,
стекающей в твою руку.

я — лживая ванна,
полная горячей воды,
оказавшейся могилой,
на которой уже давно завяли цветы.

я — лживый сын,
от которого ждали так много,
но он обрезал в 15 лет яйца
и сказал: "мам, у меня своя дорога".

я — лживая дверь,
обещавшая свободу,
на деле, ставшая в пустоту порогом.

я — лживый снегопад,
которому каждый ребёнок рад,
снегопад, который на полпути
превращается в каменный град.

я — лживый поэт,
обещающий вдохновение,
а на деле, олицетворяющий
поэзии забвение.

я — лживое руки прикосновение!
да, то самое трепетное мгновение,
но руки костлявой,
гнилой, сморщенной, вялой.

я — лживый поцелуй,
обещавший сладость,
насладиться которым можно,
если ты получаешь от отравления радость.

я — лживый взгляд в глаза,
который обещает оголить душу,
но ты вздрагиваешь, понимая,
что они лишь обрамляют мертвую тушу.

я — лживые слёзы,
которые вызывают лишь жалость,
у всех солёные,
а у меня — восточная сладость.

я — лживая любовь,
я — лживый прилив адреналина в кровь,
быстро поднимающий,
а потом ещё ниже опускающий.

возможно, и человек я лживый,
типа умный, типа милый,
как бы друг и как бы вдруг.

знай…

настоящее — лишь моё "прости",
стремящееся нашу дружбу спасти.
да, я тупой, внутри руины,
от собственной глупости и тоски,
но моя душа всегда будет с тобой.

написавший эти строки в смятении,
ваш лживый, Сергей Рой…