Судьбы игра прогнозов не приемлет...

Судьбы игра прогнозов не приемлет.
Кто сорок лет назад сказать бы мог,
Английский мой вот барбадоский негр смиренно внемлет.
Лоб в муках сморщен. С Шекспира языком сверяет он мой примитивный слог.

Отель наполнен снобами из Штатов.
Плантаторов английских у потомков лик.
На этом острове их прадеды когда-то
Рабов кнутом нещадно посылали рубить мачете сахарный тростник.

Лагуны, рифы, бухт непреступность из кораллов.
Лесов кокосовых заманчива прохлада.
Британии во славу, хранят они историю побед английских адмиралов
И подвиги, любви во имя, капитана Блада.

Мороз по коже вызвал крик павлина.
Средневековье помнит панцырь черепах.
В глубинах океана показала субмарина
Судна пиратского судьбу в шестнадцатых веках.

Штормит сурово Барбадоса север.
В роскошных пляжах утопает юг.
Лугов российских не ласкает взгляд здесь клевер.
Тоска по дому сердце мне сжимает вдруг.

Конечно, красив океан, сливаясь в закате с светилом.
Экватора мощь ощутишь, на яхте рыбача тунца.
Но мне милее на Маныче лиман утиный
И серебро чешуи в сетях донского рыбца.

Далёкий остров, круг семьи, экватор.
Руси здесь, понимаешь, корни как глубоки.
Хотя с сигарой сын. Сам в шортах, как плантатор,
И барбадоский воробей из-под пера выклёвывает строки.

    Остров Барбадос.                23 марта. 1999 год.