Сыновий долг

твоё отражение в лифте стеклянном,
если честно, выглядит странно.
испарина на лбу,
блуждающий взгляд…

вряд ли ты рад
этому механическому полёту,
вряд ли ты рад
этому вредному налёту,
который осел на твоём сознании.

куда ты едешь?
куда спешишь?
разве ты друзей
больше никогда не услышишь?

какой-то пакет в руках твоих,
и сам ты как-то притих,
поднимаешься на крышу
единственного в городе небоскрёба.

в этом нет ничего особого.
двадцатый... тридцатый...сороковой этаж,
лифт едет быстро
словно пираты берут
корабль на абордаж.

мы тебя трогать не будем,
мы — не люди, мы — созерцалы,
без принятия и отрицания
мы просто наблюдаем.

чего уж тут юлить,
сами подчас летаем,
но лишь во снах.
но тебе сейчас не до нас…
твоё лицо печально
как древнерусский иконостас.

руки в кулак сжаты,
силы выжаты как лимон.
динь-динь...
сказал лифт, что этаж последний.

пора кончать все эти бредни,
переходим к сути.
шаг за шагом,
словно ведомый магом,
шаг за шагом
ты подходишь к краю.

ты смотришь вниз
и словно кричишь:
"смотрите, как я летаю!"
обзорная площадка пуста.

осталось только
досчитать медленно до ста.

просто вопрос:
“почему ты не сделал
это с моста?”
а-а-а, я понял, ты привык,
чтобы всё было красиво?

как это мило,
даже сейчас ты эстетичен, эстет...
ревнивый хранитель традиций,
жизненных граммов и унций.

брошенный взгляд вниз свысока.
замечу, взгляд уверенный
и твёрдый.
воздух под стать,
свежий, а не спертый.

воздух... глоток...
с разбегу прыг-скок,
на последний предел.
как? ты уже почти не у дел?

одной ногой в могиле?
в такие моменты
думаешь о пустом:
“сколько метров в миле?
сколько пешеходов сегодня сбили?

какая у брата зарплата?
какая погода будет завтра?"
голова пуста,
а взгляд пожирает пространство.

там видны автомобильные пробки,
движения их робки-робки.
там же социум,
человейника коробки,
который писает кипятком,
чтобы жить хорошо
в старости потом, а не сейчас.

еще один уверенный вниз взгляд…

а для нашего героя
более нет "потом" и "далее".
на обрыве стоят его сандалии.
глаза влажнеют,
ещэ столько не видали они.
парень достал пакет
и, вытащив какой-то
странный предмет,
он ему что-то шепнул
и урну с прахом по ветру взмахнул.

словно неделю проведя
в эмоциональном вытрезвителе,
он вдруг четко осознал:
это были его родители…

как и мечтали,
они умерли в один день.

день сменяет день,
за тенью идет тень,
и во всем мире
он один остался теперь.

надо думать...
надо становиться взрослым мужиком…

а что будет потом?

для него "потом" это сейчас.
он стоит на краю свободы?
но это слишком легко.
наш герой не ищет лёгких путей.

всё пройдёт через
некоторое количество дней,
может, месяцев
или гроздьев лет.

для него это навсегда.
а очередной поэт,
напишет новый куплет
в балладу лет,
хроники человеческих страданий.
парень делает полшага назад,
в порыве душевных терзаний,
выбрал ли он жизнь,
или лишь начало увядания?

P.S.:

а прах летел,
куда хотел,
выше и выше,
засыпая ржавые крыши...

внезапно
его траекторию ветром сбило,
унося немое в вечность
родительское "спасибо"…

он вздрогнул,
это его почти убило.
не материально,
а лишь духовно.

да, дружище,
это всё реально,
даже слишком…

но спускайся и живи,
растерянный сынишка...

Санкт-Петербург 2010, на краю ржавой крыши.