В жизни всегда есть место жизни

Это выдержка из статьи Галины Маркиной (г-та «Мои года» 10.12.2010)

http://moi-goda.ru/sudbi-liudskie

«…Номинантом премии «Филантроп» стала также Инна Молчанова, член Российского союза журналистов, писатель.
Инна Николаевна живёт недалеко от Иркутска, в посёлке Каштак.
Жаль, что со сцены не прозвучали её стихи: они передали бы людям, сидящим в зале, её ощущение мира и своего места в нём.
Несколько лет назад Инна Николаевна попала в тяжёлую жизненную ситуацию, которая привела её к инвалидности. Но она нашла в себе силы сохранить прежний динамичный образ жизни и даже выйти на новый уровень. Инна Молчанова – редактор газеты «Хомутовский вестник». Газета рассказывает о жизни крупного муниципального образования, в составе которого шесть поселений. Для человека, перенёсшего две операции на позвоночнике, это непростая работа. Инна стала автором-составителем книги «Биография века»: о недавнем прошлом и сегодняшнем дне большой страны и маленькой её частички – старинного сибирского села Хомутово.
В 2006 году Инна Молчанова уже была номинантом Международной премии «Филантроп» – за сборник «Мамина книга». Она подготовила уникальный проект: в книгу вошли стихи о матерях, написанные современными русскоязычными поэтами. С большинством из них Инна Николаевна поддерживала связь с помощью Интернета: авторы живут в Нью-Йорке и Хайфе, в Украине и на Камчатке. Вошли в книгу и стихи Инны Молчановой.
А в прошлом году вышел музыкально-поэтический сборник «Байкальский сувенир». В нём не только стихи и тексты песен, но и диск. «Эта книга – о любви. Люди, творящие этот мир музыкальной поэзии, поначалу не видели друг друга. Они познакомились в сети Интернет с помощью слова» – так предваряет знакомство со сборником автор. И продолжает: «Александр Старцев, живущий в Анадыре, пришёл на мою страничку в Интернете в качестве рецензента. Он читал каждое моё стихотворение и непременно оставлял под ним отклик. А на один из дней рождения я получила самый дорогой в моей жизни подарок – песню, написанную Сашей на мои стихи – «Журавлиные миражи». Так для меня открылся песенный простор, а для Саши – мир чукотских бардов». Позднее появилось такое вот виртуальное творческое объединение «Солнечный ветер», в которое вошли и ростовчанин Игорь Южанин, и столичный бард Алексей Котельников. Их тоже привлекли стихи Инны.
Инна Николаевна уже становилась номинантом премии «Филантроп» – за автобиографическую повесть. За это произведение ей была присуждена также Международная премия имени Николая Рериха. Вручал её Инне Молчановой в Санкт-Петербурге директор Эрмитажа Михаил Пиотровский. «Напишите, пожалуйста, что всё это было бы невозможно без моего мужа, – говорит Инна Николаевна. – Он просто выходил меня после операций, поставил на ноги – врачи ведь обещали мне инвалидное кресло до конца жизни. Анатолий буквально носил меня на руках, спас, и сейчас мы вместе и в семье, и в работе». Анатолий Иванович машет рукой: о чём речь! И смотрит на жену такими глазами, что понимаешь: по-другому и быть не могло. Это ведь любовь со школьной скамьи и на всю жизнь. Вот ведь как бывает! Три года назад из тесной квартиры Молчановы переехали в посёлок Каштак, поближе к природе. Здесь есть место и для друзей, и для цветов, и, конечно же, для стихов и песен.
Помните один из слоганов советского времени: «В жизни всегда есть место подвигу»? Сейчас о подвигах говорят мало. Да и какие подвиги в частной жизни обычных людей? Просто есть верность и любовь, есть понятие долга, есть наполненная делом и творчеством жизнь. И это вселяет надежду, что всё будет хорошо. Мы предлагаем нашим читателям небольшую подборку стихотворений Инны Молчановой.
Значит, не врали люди
Света мне, света, света! –
Плачет по солнцу стужа.
Ветра бы, ветра, ветра! –
Осень идёт по лужам.
Над пепелищем горы
Сфинксами снов застыли.
Я не кричу… Но горло
Горем саднит и пылью.
Не убежать от боли,
Коль расставанье – плахой.
В землю вбивают колья,
В белой стою рубахе.
Не попрощавшись, буду
Вечно скучать в застольях.
Бьётся птенец под грудью
Пулею холостою.
Стойте, не приближайтесь
К пропасти сокровенной!
Я ведь не вашей масти –
Лёд не бежит по венам!
Я не из вашей своры, –
Мне бы побольше света!
Но из-под рёбер воры
Птаху украли летом.
Мёрзну, а как иначе? –
Камень не вложишь в душу,
Громы по ней не всплачут
В мятые платы лужиц.
Осень по ней не будет
Салютовать кленовым…
Но… у меня под грудью
Что-то забилось снова…
…Значит, не врали люди,
Что задержали вора…
Весна и гении
Весна, и тянет поспать
На прелом сене, крестом
Раскинув руки, а сон
Отправив в небо скитаться.
Весна, и мысли опять,
Не изнуряясь постом,
На грешный сладостный стог
Зовут любить-целоваться.
Котов домой не загнать –
Отбились, черти, от рук,
Сменяв на страстный досуг
Свою кошачую душу.
И речки двинулись вспять,
Боясь ледовых запруд,
Грозят, что близится суд
Всему живому на суше.
Весна… Апрель – средний жрец
Хрустящей коркой возьмёт
Лежачих грядок помёт
В свою ледовую утку.
А желтоклювый юнец,
Раскрыв голодный свой рот,
Чету пернатых спасёт
От помутнений рассудка.
На грешной этой земле
От воздержанья устал
И мнимый Бог в небесах,
Не разобравший молитвы,
И те, что правят во мгле,
Как вороньё на крестах,
Считая вёсны от ста
Началом жизни и битвы.
И в каждой сотой весне
Творцы стремятся топаз
Найти в созвездии АС
Искусных метагалактик.
Но в вертикальной стене
Так спрятан гений от глаз,
Чтоб, спотыкаясь не раз,
Мы шли дорогами практик…
Город
До растяжки «Иркутск» – ползаката,
На другой стороне «В добрый путь!»,
И от «мёртвой петли» до палаты
Ни забыться, ни просто уснуть.
Знаешь точно: пойдёшь ты налево –
И упрёшься иль в стену, иль в столб,
Знаешь точно: за правое дело
Могут зеленью выкрасить лоб.
Этот город не любит несчастных,
Пепел судеб закатан в асфальт,
И центральная площадь – как плаха:
Где украсть (не продать) норовят.
Этот город объят необъятным:
На беглянке-реке – саркофаг…
Но… под вечер так дышится мятой,
Так жалеются стайки собак,
Что, коль невод забросить на тучу
И поймать отражения рек –
Может выпасть негаданный случай:
Полюбить этот город навек!
У озера
Озеро дышит печалью,
Озеро падает в небо,
Где среди облачных чаек –
Храма забытого лебедь
Белой намоленной кожей
Словно вещает закату,
Богу подвластному тоже, -
Что отраженье… распято...