У зимних пьес все ноты с холодком,
но подкупают звуки чистотою.
Глаза зажмурив, в память кувырком,
и, вот уже, по лугу босиком
туда, где лес, столкнувшись с синевою,
теряет очертания. Потом
вдруг оказаться на пустом причале,
где шёпот волн поведает о том,
что где-то есть родной, до боли, дом,
в котором встречи с нетерпеньем ждали.
Там и теперь меня, должно быть, ждут,
но я далёк и время то далече.
Нам не достало нескольких минут.
Декабрьский мир до косточек продут,
но я, назло ветрам, шепчу – До встречи.
И встреча будет. Может быть во сне,
а повезёт, – и наяву случится.
Искать нелепо истину в вине,
как оправданий в чьей-нибудь вине.
Вечерний свет окрашивает лица
и наделяет странной глубиной.
Мы поплывём, качаясь в зимних нотах.
Зима и тьма остались за стеной,
нам застилает думы пеленой.
Легко. Безбрежно. Грустно отчего-то…
Зимние ноты
© Copyright: Илья Цейтлин, 2010
Свидетельство о публикации №110122905729
Свидетельство о публикации №110122905729
Рецензии