Клетки

Пустые клетки серой тетради
Обретают смысл
Чернила черные  клетки заполняют
Всего три слова
Из под пера ложатся в клетки
Кляксы, слово, перечеркнуто, другое
Его место заполняет
Но смысл не меняет
Черкает, черкает, всё исправляет автор
Но три слова на странице
Не пропадают:
«Я тебя люблю»
Клетка за клеткой
Сточка за строчкой
Страница за страницей
Рука царапает, выводит
От начала до конца
Глазами проводит,
Автор строки свои
Истории истоки
Случившейся с ним,
Никто не знает
И мало кто узнает
Кто осудит, кто рассудит
Безумца порывы, обрести
Немного счастья, немного боли
Немного её
Только её, и всего
Что к чему она касалась
Что её окружало
Всё что её веселило
Или угнетало
Безумный автор
Каждую строку
Своего творения
Кропил слезой, о той
По которой сердце пело
Душа млела, внутри всё кипело

Всё дальше, всё дальше и дальше
Она уходила, уходила
Автора рука, не карандаш
И не бумагу держала
Не творение новое
Его ожидало…

Финал, грустный финал
Где снова три слова
Красной кровью
На бледной стене…