Интернет-лов

как пальмовая ветвь
проламывает соломенную крышу,
так же и со мной,
когда я тебя вижу или слышу.

твоими волосами дышу,
любуюсь твоими глазами и ресничками.
они у тебя как одуванчик,
даже боюсь вздохнуть,
в страхе,
что они могут все
в воздух вспорхнуть.

белый стих тебе посвящая,
я знаю, что ты ничего не поймёшь,
обещал написать на английском,
потому что этот язык тебе близкий.

пишу его, как картину, тебя вспоминая…

твою линию жизни на руке:
у тебя длинная,
у меня короткая.

я — буйный, а ты — кроткая,
как актриса из французского
чёрно-белого кино —
в ушах играет старое фоно.

когда темно,
твоё тело как пламя свечи,
и воздух становится чище,
когда ты входишь,
душа подкидывает шапку вверх,
когда то, что искала, находишь.

радуюсь искренне,
без многочисленных вуалей
словно повара,
что ваяют лазанью слоями,
в ту дату с нулями
в аэропорту впервые столкнулись.

смело улыбнулись,
заложили в фундамент кирпичик
и хватило двух спичек,
чтобы дать тебе прикурить,
всего лишь двух спичек,
чтобы тебя охмурить
и двух секунд,
чтобы тебя полюбить,
и посмотреть в сердце твоих глаз.

избегая лишних фраз,
мы взялись за руки
и пошли, шаркая ногами.

но это было тогда,
а сейчас лишь скайп
и твоё лицо в крошечном мониторе,
твои слова:
"я не приеду, сорри".

дело не в мусоре,
попавшем мне на сетчатку глаз,
влага на них
от резкости твоих фраз.

или эти тупые чаты,
охота напихать в уши ваты,
потому что я не слышу твой голос
и за скоростями интернет-полос,
я не вижу душу,
не вдыхаю запах твоих волос,
и про линию на руке уже забываю.

ты реальная, ты где-то есть,
я знаю, но это знание
не позволяет преодолеть расстояние,
которое нас разделяет.

ты в Нью-Йорке,
я — в питерской коммуналке,
никто нам в колеса
не ставил палки.

просто ты на судьбу положилась,
без учета её превратности и капризов.

я не являюсь любителем сюрпризов,
но твое появление
на мой день рождения
был самый дорогой подарок!

без учёта стоимости билетов,
и секретов,
которые ты мне открыла,
без учёта топливных сборов
и от Пулково такси,
без учёта расстояния
ты летела меня спасти.

и спасла…

вливаясь в меня
вкусом оливкового масла,
откачала, как скорая помощь,
чтобы потом уехать
другому на помощь.

чтобы снова уйти,
разрывая невидимые нити,
которые нас связывают,
но, к сожалению,
ни к чему не обязывают.

и не удивительно,
действительно, трудно быть мнительным,
когда твоё сердце
на другом континенте.

и трудно всё время
жить в том моменте,
на взлётной площадке,
ты в кружевной перчатке
и белой вуали.

я с сигаретой
издали, украдкой,
изучаю твою линию жизни,
запоминая её,
как дорогу из тёмного лес.

в ушах орган,
играет церковная месса,
из той пьесы Мольера,
где высмеивалась
в любовь вера.
мой вэри бэд инглиш
и твой идеальный,
который заставляет чувствовать себя
как Вуди Аллен
лишь занудой в очках.

я не могу вызвать у такой интереса!

конечно, на расстоянии,
слова не имеют веса,
имеет вес лишь в моей памяти
запах твоих волос
и скорость интернет-полос,
чтобы сидеть на фейсбуке,
обсуждая, какие красивые
у нас будут внуки.

этот белый стих тебе посвящаю,
кликаю и отправляю,
и всей силой мысли вспоминая,
твой образ, тая, исчезает
бесплотным духом,
аватаром на твоей страничке.

и мне кажется,
что уже догорели
те две спички..

так что прости меня,
за скупость фраз
в пикселях моих слов,
интернет-лов, интернет-лов.