А вокруг - пустота,
И на сердце ни грамма любви...
Не находишь слова.
Только шепчешь кому-то: Прости.
Этот кто-то, взяв нож,
Разрезает на части твой мир.
Ты смеешься и врешь,
Ты ведь знаешь,что он не любил.
Ты ведь знаешь, что он,
Как и все, кто однажды ушел,
Бесконечно далек
От твоих романтических снов.
Этот кто-то - чужой,
И ему ты укажешь на дверь...
Пустота, словно шелк,
Согревает в прохладе ночей...
И ни грамма любви
© Copyright: Татьяна Шмакова, 2010
Свидетельство о публикации №110122808873
Свидетельство о публикации №110122808873
Рецензии