Саше Башлачеву

- Вспомнили?
- О ком?
- Да о Нем…
- А был ли?
- Да вроде бы был…
- А кто он?
- Да вроде бы пел…
- О чем же?
- Да вроде о нас…
- А что ж он так мало пожил?
   Ведь вроде весна на дворе…
- Да вот, говорят, много пил…
- А как…?
- По своей же вине.
- А кто ж с ним тогда еще был?
   Кто видел и слышал его?
- Я с ним… Я его хоронил…
   Намучился с мерзлой землей.



И все...Только рамки газет,
Да тот неудачный портрет.
Газеты ведь могут стареть,
А строчки? По строчкам не спеть.

Так кто ж он? Ответьте же мне!
Продрогший, плясавший в огне,
Смотревший на черный закат,
И знавший дорогу назад.

Пророков не слышит никто,
Мы их наблюдаем в окно.
Вон! Кто-то под ветром бредет,
А что там внутри? Кто поймет...

А в поле все та же метель.
Весна? Этим сплетням не верь!
В том поле пурга - на века,
В том поле дорога легка.

Один на один - мало слов,
Один да один - снова кровь.
Помянем? А чем и зачем?
ПОЭТА ПОМЯНЕТ АПРЕЛЬ...