Что-то не отпускает...

I
Ставлю всё на победу, мечтая о пораженье,
Всё потерять рискую, даже свои стихи.
И для чего мне, тихой, грубое это сраженье,
Сколько в нем побежденных, а уж на что лихи!

Мне не нужна победа — вот ведь какая странность!
Как не жалеть усилий, раз не о том мечты?
Ах, приоткрыла б звезды зыбкая эта туманность,
Пусть бы они засветились — неба ночного цветы.

Синие хризантемы — их на земле не бывает,
Как хорошо, что в небе некому их срывать!
Смотрят в мое окошко — и напряженье тает,
И осеняет душу кроткая благодать.

Бросить всё и уехать — это, как наважденье,
Есть же на свете место, где заждались меня.
Нужно одно для свободы — потерпеть пораженье,
И оно это знает, нас соблазном дразня.

Как же они уютны, пораженья приметы,
И ведь никто не осудит, если решусь отойти...
Но вновь и вновь бросаю жизнь на алтарь победы,
Хоть к ней, не так уж нужной, заказаны все пути.

Синие хризантемы не обещают удачи,
Звезды на то и звезды, что в предсказаньях строги.
Но, встретясь о ними взглядом, я ни о чем не заплачу,
Лишь всё начну с начала, с самой первой строки.

II
Как синяя хризантема, во мне расцветает тема,
И всё о чем-нибудь нежном, а надо бы о другом.
И как она беспокойна, нелепая эта дилемма:
Об общем или заветном — о чем написать мне?
    О чем?

О том, что всего насущней во всем поднебесном мире,
О том, без чего все цели, право ж, не стоят труда.
Да что же это такое? Ответ, как пристрелка в тире,
Делай хоть сотню попыток — а попадешь в никуда.

Я всё бегу по кругу, тщетно твой шаг догоняя,
Останови круженье, тонкую нить оборви...
Я отдышусь и вспомню — я ведь совсем иная,
И соберусь с душою, и напишу о любви.

6 декабря 2001