Вскипает кровь, пульсируя в висках.
Мозг червем гложет пустота.
Ушла печаль. Но бесконечен страх,
Как бесконечна боль, сковавшая тебя.
Ты думаешь о Смерти. Вот она.
Тебя обнимет сильными руками,
Но не отпустит больше никогда.
Возможна встреча. Но не расставанье.
Слабеют веки, наливаясь сном.
Тот сон последний, вечное забвенье.
И выступает кровь на рукаве пятном.
Ты ощущаешь только легкое смятенье.
Ты думал, что окажешься сильней,
Но все ж сломался, и не выдержал напора
Той череды жестоких серых дней.
Обиды, горечи, насмешек и позора.
Не получив от жизни ничего,
Ты рухнул вниз, как раненная птица.
И только Смерть, добившись своего,
Вновь торжествует. Снова веселится.
Вскипает кровь, пульсируя в висках
© Copyright: Ирена Ларсен, 2010
Свидетельство о публикации №110122804048
Свидетельство о публикации №110122804048
Рецензии