Белым облаком пыли...

Белым облаком пыли обдала нас дорога.
По тропинкам сайгачьим наш идёт вездеход.
Что ведёт нас порой в эту даль от родного порога,
Что бросает мужчин в столь далёкий поход?

Неужели так важно себя испытать в той охоте.
Не дать дрогнуть руке в тот ответственный миг.
И неужто нельзя в той же срезанной картой колоде,
Внутрь себя заглянуть и судьбы уловить переменчивый лик.

Неужели дождаться нельзя чудом розданной выигрышной карты,
Под зелёным торшером мешая в бокале вино.
Иль услышать от друга рассказ о прожитом им как-то.
Да поступком мужским восхищаться в ковбойском кино.

Нет, в дороге мы вновь. И тяжёлое серое небо над нами.
Ураган впереди, здесь Калмыкия, - он не цунами.
Но взвиваются ввысь, со степи оторвавшися, смерчи,
Как зажжённые Буддой в ночи поминальные свечи.

И звенящего зноя в ушах звучание,
И песка на зубах скрежет
Катаклизмов земных заглушило во мне  ожидание.
Молния тучи, как пирог, на куски режет.

И взлетели в небо овечьих в степи пристанищ крыши,
И коровы в степи изошли мычанием.
Две свечи смерчей вдруг на нас пошли.
Что услышали мы в себе, веру или отчаяние?

Джип напрягся весь. Задрожал, как зверь.
Молитвою своей отводили мы смерча траекторию.
Невидимой для нас рукой отворилась дверь.
Посмотрел на нас Бог. Кто это стал на пути истории?

На глазах вокруг всё затихло вдруг.
С каплями дождя на землю снизощла благодать.
Побелевшие пальцы с трудом от руля оторвал друг.
Встретились наши глаза. Что ещё могли мы друг другу сказать?