Просто человек...

Стоит на улице, ничем не примечательный,
Стоит, сутулится, совсем не обаятельный.
Стоит понурый, весь от горя съёжился,
 Он просто человек, но вот судьба не ложится.

Он просто одинок, нет никого любимого,
Он просто очень робок до невыносимого.
Он очень уж застенчивый, что бы менять
Свою жизнь на чужую, чью-то примерять

Свои повадки исправлять и делать вид,
Что будто бы другой. Не тот и не такой,
Но делать вид, не будет никакой,
Он как обычно лишь махнёт рукой.

Махнёт рукой и в мысли погрузиться,
Там у него покой. Он только там и свой.
А тут чужой, не тот всё, не такой,
Ему не в мыслях как то не сидится.

И он тихонечко пойдёт домой,
Известною ему тропой, ведь нет другой.
Зайдёт в подъезд, поднимется на лифте на этаж,
Войдёт в квартиру, там его старинный страж, пробьёт двенадцать раз.

Он ляжет спать, а завтра снова повториться,
Весь этот день, как много дней назад.
Он просто не способен разлучиться,
С угрюмым одиночеством в глазах.