Ночь. На лысине поэта мысль торчит бугром.
Пляшут чёрные значки в экране голубом.
Мечутся туда-сюда, пытаются связать
То, что автору стиха не удалось сказать.
Ногти щёлкают по буквам, горы словарей.
В слог, куда не втиснуть ямб, он пробует хорей.
Рифмы лезут с потолка, стихи, ни дать ни взять.
Мучает вопрос поэта, как бы их назвать?
Брызжет синей краской кисть, почти готов сюжет:
Над пустыней дом летит, в песок зарыт букет,
Из стены торчит бревно, на нём висит кровать…
Дважды два помножить на три, это будет пять!
Под гитару хнычет бард, на гриф течёт слюна.
Пальцы струны теребят, сползает пот со лба.
Ноет голос, как нарыв, мотив не разобрать,
И аккорды дребезжат, мешая залу спать.
У доски стоит профессор, сгорблен и носат.
Интегрирует провес метрических пространств.
На евклидовых полях и с корнем би плюс пять….
Что скрывает голова, нам, грешным, не понять!
авангард
© Copyright: Ирина Мороз 2, 2010
Свидетельство о публикации №110122801072
Свидетельство о публикации №110122801072
Рецензии