он молодеет. красит седые корни, медный пинцет
может белёсые брови поправить в чёрный.
но не мудреет. не замечает - прицел
встал посерёдке лба и скользит по горлу.
вот и конец. и на площади трёх звонков
не досчитаться ему позвонков и рёбер.
руки по локоть в алом. и с криком "готов!"
кто-то чужой наберёт незнакомый номер.
я же отвечу "спасибо", отправлюсь в душ
смыть с себя чувство вины и ошмётки грусти.
в тёплую грязь поствесенних глубоких луж
линия жизни сползает с ладони, густо,
будто кисель пролитый, марая манжет,
тёмным пятном замирает на ровном стыке.
не молодеют, скрывая количество лет.
и голоса никогда не крепчают в крике.
Explication
© Copyright: Тито Арто, 2010
Свидетельство о публикации №110122700787
Свидетельство о публикации №110122700787
Рецензии
