Спрут!

Доктор никогда тому не нужен,
кто с другими добр и любит труд!
Есть же люди, в чьих ленивых душах
щупальца пускает чёрный спрут.

Восемь лап с присосками как вантуз
души разрывают на куски.
Эти жадность, леность, злоба, зависть
их ведут до гробовой доски.

Пусть я получить образованья
не сумел такого, как они,
но мои по совести старанья
делают светлее мои дни.

Я не позволял душе лениться,
не давал ей спуску за грехи,
потому, как сказочные птицы,
из неё рождаются стихи.

Но кому-то не даю покоя,
раздражая злое естество:
мол, образованье никакое,
а стихи печатают – ЕГО!

За труды свои не жду награды!
Деньги для меня почти что «нуль».
Даже пусть в меня, как и в Коррадо,
выстрелят у стенки сотню пуль,

то не смолкнет тихо моя лира –
голос мой останется звучать!
Обниму стихами я пол-мира…
А врагам моим пора кончать!

Ценна в жизни каждая минута -
как секунды тикают года.
Щупальцам отравленного спрута
нет во мне прохода никогда!